Texto: Víctor Núñez

Composición fotográfica: Ronald Cotaquispe (imagen: Wallpaper Pimper.com)

De pronto ves que dos machos alfa (pantalón Holden y saquito Pierre Cardin de por medio) contornean figuras e intercambian saliva de manera grotesca y hasta ofensiva para unos ojos que no acostumbran ver semejante espectáculo circense…

Cuando el sol se oculta entre el cielo limeño de panza de burro, existen personas fantasmagóricas que deambulan, cual seres sin alma, en medio de un safari humano de zapatillas All Star, pitillos cada vez más ceñidos a las piernas con colores del Arco Iris y laceados chinos con diseños bizarros.

Existe una Tierra Prometida para chicos que no necesariamente quieren bailar con chicas, y  para chicas que no necesariamente gilean a chicos. El nombre es más que sugerente e invita a la perdición, a la lujuria, al roce epitelial, a la mirada indecente, a la manoseada faltosa y sugerente.

El Purgatorio es una discoteca ubicada en el corazón de Miraflores, aquel distrito caracterizado por albergar a blanquiñosos mozalbetes y a chiquillas Cyzone. Pues bien, también hay lugar para los heteroflexibles y para los heterocuriosos. Si no tienes la más remota idea de qué demonios significan estos dos vocablos, estás en nada, darling.

Apenas tus piernas curiosas se desplazan por las escaleras del ‘Purga’ -como dice una bizarra amiga que responde al interesantísimo apelativo de Rainbow- las primeras miradas pulseadoras se internan en ti cual lanzas que apuntan a un indefenso conejo, o para ponerlo en contexto, a un indefenso cabrito.

Estos seres fantasmagóricos andan mirando y observando de pies a cabeza a los nuevos inquilinos, te tasan toditito y si les caes bien (o has tenido la fortuna de haber combinado a mil maravillas tu vestimenta), hasta nalgazo de por medio y un cadencioso: ‘Hola bebé’ hacen que ya seas parte de la flora y fauna de esta selva de cemento nocturna.

Y así como así, así como jugando hace su aparición la vedette, la Suma Pontífice, la ama y dueña del Purga, nada más y nada menos que Dorian, la Drag queen por Decreto Supremo.

Te deslizas sobre el piso, te revuelcas entre la gente, te zurras entre el populórum. ‘Cabro maldito’ afirma un sujeto más hetero que el común de los asistentes. Adoras que te miren, que te toqueteen los senos operados y tu trasero de hombre no tan plano. Que te deseen. Ruegas por dentro que te llamen para que tu quijada trashumante sea parte de la foto respectiva que de seguro aparecerá en el Hi5, Facebook o, mejor aún, Metroflog. Añoras que el flash de la cámara se centre en tu sonrisa amplia, fresca y libidinosa. Tu vestimenta amarilla hace que no pases desapercibido y, lo sabes, querido humano maldito.

Los prejuicios se derrumban como barcos hundidos. Si has tenido la suficiente entereza como para entrar a una discoteca donde pululan lesbianas y homosexuales. ¿Por qué te negarías para un recuerdo imborrable con el carismático Dorian? Tratas de poner una cara como de ‘ojalá no sea publicado en un portal gay’ o ‘tengo que escribir sobre esto’, y te sientes redimido ante semejante jirafa con rasgos de albañil y manos de obrero.

Y las All Star corren de aquí para allá. Se desplazan como si tuviesen vida propia, como si necesitaran no sólo de un ente amatorio, sino de muchos, de muchísimos. Parecen aplicar con palmaria brillantez el lema que profesa una casa de estudios universitaria de cuyo nombre no deseo acordarme: ‘Bienvenidos todos’.

La insatisfacción aquí es descollante. Gimme more. Dorian salta entre grupos de púberes mariconcitos que murmuran y lookean si algún dócil hetero está dispuesto a cambiar de mail, y por qué no, a cambiar de heterosexual a heterocurioso, -al menos por esa noche-mientras danzan al ritmo de la ya pegadiza: “I kissed a girl and I like it…”

Como si fuera poco, la noche anda en plena ebullición, las hormonas –nutridas de sendas cantidades industriales de licor- mellan en el accionar de los más recatados, y los incitan a que se contorneen en la pista de baile. ¡Y qué baile! El mismo vil licor es un hacedor de que aquella camisa de oficinista aburrido se vaya al carajo y abra paso al bividí provocador, al bividí gilero, al bividí coqueto. Las niñas no se quedan atrás y son más atrevidas, la famosa –y atractiva- ‘Rainbow’ se anda saludando con tutilimundi, besito por aquí, besito por allá; risas y flashes decoran la noche que aún no osa finiquitarse.

Aguirres, agarres o como se les llame, todo aquí está permitido. La toqueteada inescrupulosa, acompañada de un ‘vamos a mi casa’ no falta en el ‘Purga’. Dúos, tríos y otras perversiones engalanan la noche como cereza en la torta. Tu aliento mezclado de alcohol y arrechura hace gala a lo que se ofrece en este rincón miraflorino de los no hetero.

Y que siga la party, ya que como dice la tía Olga Tañón: ‘…la vida es dura… y la noche es oscura…”

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